Revés (puntada)

IV
Ella tenía comezón y él le espinó el entrepierna. La preñó con semen impuro y de su vientre germinará un adefesio.

Los maldigo a los dos. Maldigo la ruta del agua que me arrastro hasta ella y maldigo al pescador que me sacó de su cauce. Los odio a los dos juntos, pero la odio todavía más a ella porque no dejó que fuese yo quien le hiriera su sexo.

V
Echar raíz en las mismas tierras, mirar juntos al hilo del horizonte, desear siempre que amanezca temprano para ir a verte y escaparnos un rato. Morir y morir muchas veces acurrucado en tus brazos, besándote -lamiendo el carmesí-, sentir tus dientes que muerden débiles mi cuello y trenzar mis dedos en la víbora de tu pelo.

Y el mundo se empobrece de gente; tú, yo y nada más.

VI

La miro. Todo el día la miro y luego la pierdo. En todos lados busco su rostro. Persigo una estúpida casualidad. Se va. Yo conozco su camino, quiero cruzarlo sin mirarla y que sus ojos me señalen para impregnarle esa imagen de mí.

Café. Pedir también café aunque no me guste. Vaciar sus ojos e intentar astillarla.

Revés

I
Siento que me rasgan las costillas, que es una herida verdadera que no sangra pero tampoco cierra; mi carne se pudre y no muero.
Siento que esa bestia me ha acuchillado con las garras mas fuertes que las del buitre, que sus labios, tan rojos como la sangre derramada, se burlan de mí porque ya no puedo perseguirla.
Y no era así, recuerdo; aquél animal bufábame de alegría. ¡De alegría!

II

Miraba hasta lo profundo de tus ojos vacíos. Tu río se desbordó a mi boca y mi lengua serpenteó por tus aguas. No te pedí que fueras mía, que fueras de mi posesión, sino que compartieras tu tiempo conmigo      y lo compartiste.

III

Aura salve todo lo que es esta tierra. Todo es aburrido sin ella. No la conozco, no le llamo, no le doy el beso de las buenas tardes, no le doy palmaditas en la espalda, no platico con ella de su día, no compartimos el aburrimiento, no se despide de mí. Le veo la coleta, me gusta cuando se mueve al decir que no. Ella, sin que se de cuenta, se filtra en las paredes de mi duro corazón, así como lo hace la humedad.

Es difícil saberlo todo

Contexto: Veníamos en el camión, nos gusta hablar de muchas cosas creyendo que lo sabemos todo. Son nuestras aproximaciones y así vemos al mundo, por eso no nos equivocamos. Es puro conocimiento empírico.

- [...]Sí, sí. la adquisición del lenguaje [...], ¡No!, la inteligencia no tiene nada que ver con el lenguaje, ya lo había investigado antes [...]
-[...] Por eso, porque la semántica también debe determinar al símbolo; el signo, no tanto así, sí es aparte [...]
-[...] esa es la figura que utiliza Carlos Fuentes en _Las buenas conciencias_ [...] ¿Por qué sigue siendo necesario la religiosidad para la sociedad?
- Porque aún no se explican muchos porqués: de la vida, la muerte, porque la gente necesita creer en algo, la espiritualidad es necesaria[...] ¿Banca rota?
-Sí, supuestamente sus hijos ya no pudieron sostener el negocio y vendieron la franquicia o algo así con las regalías. [...] ¿EN QUÉ SALÓN ES?

-Esa... es una pregunta muy precisa, muy buena, de hecho, es difícil saber... hmmm... ¡caray! YO QUÉ SÉ,  pregunta algo más fácil.

Números y Letras

Esas voces, esas cosas. Las mentiras de tu vista. No sé bien que son tus ojos, no sé bien que son tus ojos.

Y no le atino, nunca le atino. Cuando quiero hablar en un sentido estricto y no metafórico, nomas no me sale. Me es difícil.

Bueno, es más sencillo.
Yo le decía y le decía -la estética de la voz- y luego, ella, sólo me miraba. No la engañé, no podría hacerlo, le decía mentiras y nada más, luego su mirada juega a lo mismo que mi voz, me dice que me cree pero no es cierto.

No le creo, obviamente, ella sabe que no le creo; ya estamos igual, estamos perdidos, así nos vemos mejor.

Se me sale alma diciendo cuanto la adoro, pero no me entiende -lo que les digo del sentido metafórico-, aveces sólo se ríe, otras me dice raro. Pasa que ella habla otro lenguaje, el de los números
y el de la calculadora. Les quiero platicar algo gracioso: hablábamos de pérdidas por algo, yo pensé en la gente que muere, del UBI SUNT y otras cosas, ella habló del dinero mal gastado, de divisas y conversión de no sé qué, terminamos hablando del sentido común.

  Luego anochese de noche. La bursatilidad es lo fácil con que se compra o se vende. La moneda es un maldito instrumento, sus instituciones son superficiales (porque así deben de ser); el alma, lo onírico y lo místico son pretextos que cumplen con lo que la ciencia aún no.

Lo que sea. Como sea. La quiero a ella, su lenguaje y su todo. Me gusto yo con ella.
Aunque aveces creo que será por un ratito

-No, ps, esque... ¡SE LO JURO! Estoy escuchando voces del más allá

-Del más allá, wey, ¿seguro?

 -Simona, de hasta más allá. Y fluían acá bien chido las ondas psicotrónicas, patrón...

-No, pues... hay que checar eso...

Dos días después

DESPEDIDO

Me lo contaron ayer

...las lenguas de doble filo.

Pelicula: A cuel picture

Tienes que leer el poema de Rafael de León

Qué puedo hacer.

Me embarró su expresión, salpicó su risa en mis ojos secos y la vi reír.

Y aún no la dejo de ver, qué puedo hacer.

Dibuja caminos de mi pecho a mi boca,  de mi boca a la suya y me pellizca con sus dientes(el cerebro se me contrae), sus palmas se me adhieren a mis pómulos y no se despegan y no quiero que se despeguen, quiero jugar con su lengua que se escapa como hielos en el piso. Quiero encorvarme más, quiero que la punta de sus pies no se cansen y que sus uñas se entierren más.

Y dónde está aquél sol agotado, dónde están las nubes austeras, por qué no me duele acordarme de Nelly si siempre que la pronuncio el corazón se me debe hacer pequeño, pero ahora no, hoy la podré mencionar cien veces y en nada me afectará y todo el día diré Nelly y Nelly no escuchará, y allá donde esté, sea en el cielo o sea en el infierno, Nelly sentirá que alguien la llama y no se acordará de mí y todas las veladoras que por su nombre prendí se reirán de mí y yo las apagaré con el débil viento que surge de mi voz cuando digo Nelly.

Y dónde está mi paisaje sombrío, mi alma desmenuzada, qué puedo hacer.

Todo lo remienda, todo lo teje, hasta la luz, hasta nuestros alientos, nuestros dedos...
Su cara, su dios. Su dios me ampara. No diré que se parece a María porque no quiero ofender a ninguna.

Hay un paraíso robado, uno más, uno que he vuelto a robar, pero qué puedo hacer, qué hago, dime tú

Tiene menos edad pero más vida que yo.

Y viaja
viaja tanto, a todos lados. Allá y luego allá, en todos lados se retrata

Le encanta el mar, las olas, la espuma. Le gusta la playa de noche, las luces de los buques, la magia copacabana.

Y yo, en la misma llanura oscura y solitaria espiando vouyerista el hermetismo de sus ojos alegres