Morena

Porque hace tres horas me barriste el corazón. Tú sabes hacerlo sin que lo espere, sabes hacer esa línea llamada horizonte. Morena, me zacudes el pecho, me enterneces el alma. Llego borracho y me encanta saber de ti. Yo te lo juro que sí sueño contigo y me enamoro de ti muchas veces más de las que cuentan tus dedos. Hoy, escriboendo esto, te encendí una veladora, esta echa humo, soplé tu nombre. El viento me dijo que sí -y nada que ver con nuestras iniciales-

de la parte del sueño, Vanilla Sky

my dreams are a cruel joke....they taunt me...even in my dreams, im a idiot who knows his back to wake up to reality...i can only avoid sleep...but i cant...try to tell myself what to dream...i try to dream that im flying...something freeing...never works!!!

Mis sueños son una broma cruel, se burlan de mí, incluso en sueños, soy un idiota que piensa que volverá al despertar a la realidad. Podría simplemente evitar el sueño, pero prefiero tratar de decir lo que sueño, trato de soñar que vuelo... que soy libre... nunca funciona.

Tengo garras, dientes; con ellos te protejo, los entierro a tus enemigos. Enveneno mi saliba y escupo a aquellos que hablan de ti. Tu pelo es de esmeril, afilo mis manos y acuchillo hipocritamente a quien te toca.

Comemos piedras para hacernos el corazón igual, luego con él tan duro descalabramos a los deshubicados que nos roen, les abrimos la cabeza como granadas agrias, agua de jamaica corre por sus ojos; nos mofamos, nos reímos descaradamente de ellos a sus espaldas no por cobardía ni por falta de valor, qué nos importa ser quienes les digan cosas que ellos ya saben: que son unos imbéciles. Ya abra muchos que se los mencionen.

Si te merecen tú decides, si no yo los condeno; si quieren usarte como escape de su vida patética, que no te toquen, que no nos toquen. Sabrás que miras con más de dos retinas, pero cuando te veo me veo, cuando me miro te miro, ves al frente con la visión congénita de mí, aunque no te des cuenta y sí creas en lo que te digo.

Voy caminando por el declive de cabezas arrancadas, con mi puño de maza, con el coraje en la lengua; me paro, no voy a bajar más, regresaré contigo una eternidad más.

-Omar Tiscareño -

¿Te fijas que nuestras iniciales juntas hacen una negación?

Juego de sombras

Germinará tu sombra del fuego y me arrastrará a tu venero;
yo, plácido y sosegado como el cordel de tus cabellos, me perderé en tu llamado.
Exagero. Seré más explicito: el sol vertical incendiando la copa de los árboles y yo bajo uno de ellos; tú, anticalor, gritando mi nombre. Luego me das de la agua que purifica tu cuerpo, agua de luz escuché por allá; platicamos un rato agotando al sol, le sacamos las brasas al piso con nuestro andar. Tu sombra se estira. Se estira y se estira, le da vueltas a mi cuerpo, me enreda, encuentra a la mía y se van a jugar un rato y tú y yo como anillos de Saturno, girando alrededor de un planeta insólito y desentendido, sin novedad humana. Después, cuando ya no existes porque tu casa te devora, mi sombra se alarga, es más larga que yo porque la antorcha se exhuma; imagino que quiere ser un hilo y llegar hasta contigo. De noche, cuando me acuesto, mi sombra desaparece. Se va a jugar con la tuya. Se va hasta tu cama, quizá, y les roba un beso a ti y a tu par. Tu sombra, confidente de ti, le revela secretos a la mía; le dice las cosas que haces, las cosas que dices -una que otra majadería-, le dice todo lo que no me dices, por ejemplo que te agrado por mis cuentos, por mis ideas, por mi imaginación. Por último mi sombra, ya preñada de tus excedentes, regresa y me inyecta las cosas que de ti no entiendo -sin que me de cuenta-. Despierto medio confuso porque de ti creo saber más de lo que es nada. Llego ahí creyendo que estarás, que gritaras mi nombre, que beberemos luz, que jugaran las sombras. Pero no, no lo será.

-Omar Tiscareño 11-

Se me esta haciendo popular este pensamiento:

La homofobia no es gratuita, surge del mismo acoso involuntario gay.

No me califiquen de nada, hoy escuche un término aun más adecuado "homoflexible". ¡Valgame!

Cuando el alterar, o intentar alterar, la preferencia deje de ser trasgrecion, me dirán lo que quieran. Pero resuelvanme la duda: si un gay declara su atracción a un heterosexual, bien sabido que es hetero el/la pretendida, ¿Qué es?

Picazón

La iba a persignar, le iba a echar agua bendita, íbamos a rezar.
Luego le salieron cuernos, después blasfemó, me enamore de ella.


De ella...



Me gusta enamorarme, sabes, pero nada más. A veces se me olvida de quién o por qué, no sé si sea malo. Me enamoro dos o tres veces al mes, no todas corresponden, obvio, soy un ser tan feo como común. Pero aquella que pica me sangra mucho, derramo las palabras que sé para adularla, enaltecerla.

Hay que ser así. Un día, y ojalá que así sea, llegará alguie que pique y que no se detenga, poco me importará echar raíces con ella, querré ser la senda por donde pise,
y ella
ella solo se enamorará un rato

Elías

-No sé, hay que formar un método más preciso, cuerente, quizá sí sistematizado pero con una exactitud trascendente, hay que hablar con él, hay que dejar de hacerle esto y esto, esa no es una manera correcta, los que saben dicen que...

-¡Metele un chingadazo y ya!


Sí, así es (¿lo habrás notado ya?), me inmiscuyo mucho en las conversaciones de otros, unas me dan gracia, otras me dan gracia y me ponen a pensar. Hay otras, como las que siguen, que no sé si me excitan más la gracia o el pensamiento, hablo del hijo de Noemí (cuando la conocí, comenté de ella aquí).

Por equis suceso, Elías se ríe de una manera muy tosca, pero con risa sincera.

-¡Elías!, qué es esa risa...
-Perdón, se me hace bolas la risa.

Otro día, Noemí les prepara wafles-hotqueis para el desayuno, hacía tiempo que no lo hacía

-¡A comer!
-¡WAFLES!, Como en los viejos tiempos ¡hee! (con el tono de un viejo detective develando secretos).

Lo gracioso aquí es su edad, que no tiene más de seis, él qué va a saber de viejos tiempos....
Hay más, muchas más frases, todas me encantan. Poco a poco compartiré más de ellas, chance y también se enamoren de él.

Revés (puntada)

IV
Ella tenía comezón y él le espinó el entrepierna. La preñó con semen impuro y de su vientre germinará un adefesio.

Los maldigo a los dos. Maldigo la ruta del agua que me arrastro hasta ella y maldigo al pescador que me sacó de su cauce. Los odio a los dos juntos, pero la odio todavía más a ella porque no dejó que fuese yo quien le hiriera su sexo.

V
Echar raíz en las mismas tierras, mirar juntos al hilo del horizonte, desear siempre que amanezca temprano para ir a verte y escaparnos un rato. Morir y morir muchas veces acurrucado en tus brazos, besándote -lamiendo el carmesí-, sentir tus dientes que muerden débiles mi cuello y trenzar mis dedos en la víbora de tu pelo.

Y el mundo se empobrece de gente; tú, yo y nada más.

VI

La miro. Todo el día la miro y luego la pierdo. En todos lados busco su rostro. Persigo una estúpida casualidad. Se va. Yo conozco su camino, quiero cruzarlo sin mirarla y que sus ojos me señalen para impregnarle esa imagen de mí.

Café. Pedir también café aunque no me guste. Vaciar sus ojos e intentar astillarla.

Revés

I
Siento que me rasgan las costillas, que es una herida verdadera que no sangra pero tampoco cierra; mi carne se pudre y no muero.
Siento que esa bestia me ha acuchillado con las garras mas fuertes que las del buitre, que sus labios, tan rojos como la sangre derramada, se burlan de mí porque ya no puedo perseguirla.
Y no era así, recuerdo; aquél animal bufábame de alegría. ¡De alegría!

II

Miraba hasta lo profundo de tus ojos vacíos. Tu río se desbordó a mi boca y mi lengua serpenteó por tus aguas. No te pedí que fueras mía, que fueras de mi posesión, sino que compartieras tu tiempo conmigo      y lo compartiste.

III

Aura salve todo lo que es esta tierra. Todo es aburrido sin ella. No la conozco, no le llamo, no le doy el beso de las buenas tardes, no le doy palmaditas en la espalda, no platico con ella de su día, no compartimos el aburrimiento, no se despide de mí. Le veo la coleta, me gusta cuando se mueve al decir que no. Ella, sin que se de cuenta, se filtra en las paredes de mi duro corazón, así como lo hace la humedad.

Es difícil saberlo todo

Contexto: Veníamos en el camión, nos gusta hablar de muchas cosas creyendo que lo sabemos todo. Son nuestras aproximaciones y así vemos al mundo, por eso no nos equivocamos. Es puro conocimiento empírico.

- [...]Sí, sí. la adquisición del lenguaje [...], ¡No!, la inteligencia no tiene nada que ver con el lenguaje, ya lo había investigado antes [...]
-[...] Por eso, porque la semántica también debe determinar al símbolo; el signo, no tanto así, sí es aparte [...]
-[...] esa es la figura que utiliza Carlos Fuentes en _Las buenas conciencias_ [...] ¿Por qué sigue siendo necesario la religiosidad para la sociedad?
- Porque aún no se explican muchos porqués: de la vida, la muerte, porque la gente necesita creer en algo, la espiritualidad es necesaria[...] ¿Banca rota?
-Sí, supuestamente sus hijos ya no pudieron sostener el negocio y vendieron la franquicia o algo así con las regalías. [...] ¿EN QUÉ SALÓN ES?

-Esa... es una pregunta muy precisa, muy buena, de hecho, es difícil saber... hmmm... ¡caray! YO QUÉ SÉ,  pregunta algo más fácil.

Números y Letras

Esas voces, esas cosas. Las mentiras de tu vista. No sé bien que son tus ojos, no sé bien que son tus ojos.

Y no le atino, nunca le atino. Cuando quiero hablar en un sentido estricto y no metafórico, nomas no me sale. Me es difícil.

Bueno, es más sencillo.
Yo le decía y le decía -la estética de la voz- y luego, ella, sólo me miraba. No la engañé, no podría hacerlo, le decía mentiras y nada más, luego su mirada juega a lo mismo que mi voz, me dice que me cree pero no es cierto.

No le creo, obviamente, ella sabe que no le creo; ya estamos igual, estamos perdidos, así nos vemos mejor.

Se me sale alma diciendo cuanto la adoro, pero no me entiende -lo que les digo del sentido metafórico-, aveces sólo se ríe, otras me dice raro. Pasa que ella habla otro lenguaje, el de los números
y el de la calculadora. Les quiero platicar algo gracioso: hablábamos de pérdidas por algo, yo pensé en la gente que muere, del UBI SUNT y otras cosas, ella habló del dinero mal gastado, de divisas y conversión de no sé qué, terminamos hablando del sentido común.

  Luego anochese de noche. La bursatilidad es lo fácil con que se compra o se vende. La moneda es un maldito instrumento, sus instituciones son superficiales (porque así deben de ser); el alma, lo onírico y lo místico son pretextos que cumplen con lo que la ciencia aún no.

Lo que sea. Como sea. La quiero a ella, su lenguaje y su todo. Me gusto yo con ella.
Aunque aveces creo que será por un ratito

-No, ps, esque... ¡SE LO JURO! Estoy escuchando voces del más allá

-Del más allá, wey, ¿seguro?

 -Simona, de hasta más allá. Y fluían acá bien chido las ondas psicotrónicas, patrón...

-No, pues... hay que checar eso...

Dos días después

DESPEDIDO

Me lo contaron ayer

...las lenguas de doble filo.

Pelicula: A cuel picture

Tienes que leer el poema de Rafael de León

Qué puedo hacer.

Me embarró su expresión, salpicó su risa en mis ojos secos y la vi reír.

Y aún no la dejo de ver, qué puedo hacer.

Dibuja caminos de mi pecho a mi boca,  de mi boca a la suya y me pellizca con sus dientes(el cerebro se me contrae), sus palmas se me adhieren a mis pómulos y no se despegan y no quiero que se despeguen, quiero jugar con su lengua que se escapa como hielos en el piso. Quiero encorvarme más, quiero que la punta de sus pies no se cansen y que sus uñas se entierren más.

Y dónde está aquél sol agotado, dónde están las nubes austeras, por qué no me duele acordarme de Nelly si siempre que la pronuncio el corazón se me debe hacer pequeño, pero ahora no, hoy la podré mencionar cien veces y en nada me afectará y todo el día diré Nelly y Nelly no escuchará, y allá donde esté, sea en el cielo o sea en el infierno, Nelly sentirá que alguien la llama y no se acordará de mí y todas las veladoras que por su nombre prendí se reirán de mí y yo las apagaré con el débil viento que surge de mi voz cuando digo Nelly.

Y dónde está mi paisaje sombrío, mi alma desmenuzada, qué puedo hacer.

Todo lo remienda, todo lo teje, hasta la luz, hasta nuestros alientos, nuestros dedos...
Su cara, su dios. Su dios me ampara. No diré que se parece a María porque no quiero ofender a ninguna.

Hay un paraíso robado, uno más, uno que he vuelto a robar, pero qué puedo hacer, qué hago, dime tú

Tiene menos edad pero más vida que yo.

Y viaja
viaja tanto, a todos lados. Allá y luego allá, en todos lados se retrata

Le encanta el mar, las olas, la espuma. Le gusta la playa de noche, las luces de los buques, la magia copacabana.

Y yo, en la misma llanura oscura y solitaria espiando vouyerista el hermetismo de sus ojos alegres