Has desandado tus pasos por Herart, por Unkapani; has llegado hasta la casa de Hiüsrev, que ahora es mi casa, y me has visto entonces al lado de él, con tus hijos, Orhan, al rededor de nosotros.
Me has visto a la cara con una alegría aparente y piensas que sonrío porque me embarga la felicidad de la vida. Supones que esta es la manera en la que quería vivir, que estos son los días que deseaba recorrer junto a tus hijos, que ahora son solo míos.
Yo no sé dónde es allá donde estés, pero confío que, de ser verdad las sagradas escrituras (¡Perdónanos, Dios, a los que dudamos de tu gloria!), estás en la materia infinita, en tiempos eternos y que, desde ese punto en el que no se está, te parece poco lo que una preocupación humana pueda padecer. Confío que ahora, desde tu nuevo estado, puedas entenderme por decidir rehacer un matrimonio para buscar la felicidad de mis pobres huérfanos ¿O a caso pensaste que lo hacía por mí y por Hiüsrev, que lo amaba? Las mujeres como yo no sabemos qué es amar. Es un contrato. Es un esfuerzo. Es un candelabro sin las luces encendidas. A las mujeres como yo nos aburre fingir para querer o ser queridas.
Has leído mi letra, me has notado afligida, te has involucrado en el conflicto de mi cuerpo que no tiene libertad debido a las normas otomanas y aún así, antes de empecinarte con la guerra en occidente, ¿te atreviste a decir que estaría bien sin ti, sola? Por dios, Orhan, que ciego estabas: ¿Creíste que lo estaba incluso contigo? No puedo creer que lo hayas supuesto. No puedo entender que idearas eso, que los problemas que más me acongojan como individuo los solucionaría contigo. Pero entiendo: cómo ibas a darte cuenta de mí si estabas ofuscado con tu propia felicidad. ¿Te bastaba derramar tu semilla sobre mi cuerpo para considerarnos a ambos felices?
Por eso ahora que has desandado tus pasos por Herart, por Unkapani y que me visitas a través de ensoñaciones y pensamientos, tengo un sentimiento hacia ti que no sé que nombre darle, pero a veces lo confundo con la inquina y otras veces con la melancolía; porque de cualquier manera, me afectaste ¿lo sabes? no importa si fue por la pasión, la costumbre, la inocuidad -palabra que odio-, o la sensación de vivir a la deriva contigo, me afectaste. Lo sabes.
Y ahora, donde sea que sea la eternidad de los muertos, vas a pasar de mí como lo hiciste muchas veces, pero este espectro que yo guardo de ti me aflige bastante, me hace daño, y aunque sé que no es lo correcto, quiero responsabilizarte: te culpo de lo que me pase.
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Es 4 de julio