Déjame lamer tus comisuras,
pelliscar con mis dientes las paredes de tus labios,
dejarte heridas como boceras.
Píntame de tu sabor con el sudor de los labios,
materia líquida adherida a mi carne
Déjame mojar ese desierto coarteado
-tierra caliente que agrieta la sensasión-.
hala con tu hadeo mi alma
tu aire en mi boca son hilos
invisibles que anudan adentro
-Omar Tiscareño-
La araña
Se priva de su libertad. No sale de la esquina, ángulo estratégico de tres paredes para los cimientos. Su choza son palabras que se hicieron hilos, espera o aguarda estática como la piedra. Moscas viajeras enredan sus alas y las quiebran por el movimiento brusco de su intención de escapar. Estas desdichadas culpan a la araña pero son ellas quienes eligieron volar a lo prohibido.
El veneno de la araña -de las más peligrosas, de las ambiciosas que van tras cuerpos más grandes- puede ser curada. Se atiende, se trata con diligencia. Pasado el tiempo, la araña, vieja embustera, escupe saliva superflua y la sangre se hace inmune, la ponzoña da cosquillas en las venas.
La araña muere sola, enraizada en su propia tela. Pisa las trampas que procuró para otros, el hilo se distiende y se queda sin capital para invertir en carretes(porque las palabras no son suyas y las tiene que comprar). Yace envenenada de su propia saliva, mentiras húmedas que por no usarse inundaron sus pequeños pulmones.
-Omar Tiscareño-